Mancher nennt sie Kreuzfahrerviren, denn sie lieben Kreuzfahrtschiffe. Gefährdet sind aber auch alle anderen Orte, an denen massenhaft Alte und Kranke zusammen kommen. Deren Körper ist nämlich schwächer, so dass der auftretende Flüssigkeitsverlust zu Komplikationen, wenn nicht sogar zum Tode führen kann.

Wir können sie nicht mit bloßem Auge sehen. Wenn sie uns gekriegt haben, merken wir das aber. Man stelle sich vor: Der Kreuzfahrer steht sterbenselend an der Reeling und weiß nicht, welchen Körperteil er am besten darüber hängen soll, den Kopf oder den Allerwertesten, denn überall kommt es raus, und zwar ununterbrochen. Irgendwann wünscht der Kreuzfahrer sich nur noch, zu sterben. Diesen Wunsch vergisst er zwar spätestens nach zwei Tagen, aber irgendwie ist doch die schöne Kreuzfahrt ruiniert. Den anderen beim Reihern zuzusehen versaut einem nämlich die Aussicht. Und nur, weil die kleine Küchenhilfe sich vermutlich mal wieder nicht die Hände gewaschen hat… Ich an Stelle des Kreuzfahrers wäre jedenfalls sauer. Ist ja auch teuer, so was.

Genug geträumt, zurück in den Alltag.

Vor allen Fahrstühlen auf unserer Etage liegen Wischlappen. Sie sind mit einer gelb-grünen Flüssigkeit getränkt. Aus dem Fernsehen kenne ich ähnliche Bilder, Ortseingänge, die abgesperrt sind, Leute, die mit den Schuhen in Desinfektionslösung treten müssen… Quarantäne. Nur deshalb ahne ich, dass irgendetwas nicht stimmt.

Wie üblich gehe ich zunächst in den Tagesraum. Gähnende Leere. Nur Frau N., eine körperlich hinfällige, geistig aber rege Mittsechzigerin, sitzt an ihrem Platz. „Wo sind denn alle?“, frage ich, während wir uns die Hand schütteln. „Weiß nicht.“, antwortet sie. Ich vermute eine Gruppenbeschäftigung auf einer anderen Etage und suche meine Kollegen.

Sportlich nehme ich den Weg über die Treppe. Nachher fällt mir auf, dass vor dem Zugang zum Treppenhaus kein grüner Lappen lag. Überhaupt kein Lappen. Ups, denke ich, beruhige mich aber gleich: Wird schon gut gehen. Weiter geht es, treppauf, treppab.

Nirgendwo eine Gruppenbeschäftigung. Von einigen Pflegern und Schwestern werde ich komisch gemustert, oder bilde ich mir das ein? Irgendwann finde ich einen Kollegen, der was von einem Virus murmelt. Nun, da ich Bescheid weiß, gehe ich zurück in unseren Tagesraum. Wieder über die Treppe, denn jetzt ist es eh zu spät. Ein paar Minuten rede ich mit Frau N., bis meine Chefin kommt. Sie begrüßt mich per Handschlag. Dann schickt sie mich für die Bewohner einkaufen.

In einer nahegelegenen, gut besuchten Drogerie fasse ich hier ein Deo an, boah ist das teuer, und stelle es zurück, nehme dort ein Fläschchen Mundwasser in die Hand, huch, falsche Sorte, wieder ins Regal damit.

Erst Stunden nach Arbeitsbeginn, beim gemeinsamen Rauchen auf dem Balkon, erfahre ich Näheres.  Und zwar in Form eines Reiseberichtes. „Damals in Indonesien…“, stöhnt ein junger, kräftiger Kollege. „Mir war so schlecht, ich wollte nur noch sterben.“

Abends sitze ich am Computer. Ich suche und finde den Norovirus. Ich lerne, dass es kein Medikament dagegen gibt und keine Spritze. Dass es selbst bei penibelster Sauberkeit regelmäßig zum Befall von Altenheimen kommt. Dass die Gefahr nach der akuten Erkrankung lange nicht vorüber ist, weil man die Viren noch bis zu zwei Wochen weitergeben kann.

Es ist Wochenende. Ich habe Glück gehabt: Ab nächste Woche geht mein Pflegebasiskurs los, da bin ich zwei Monate nicht im Heim.

Weiter lese ich: Es gibt eine Meldepflicht. Aber die gilt für Heimleitungen, nicht für Ein-Euro-Jobber. Niemand hat mir verbindlich erklärt, wie ich mich verhalten muss, weder heute, noch am ersten Tag meiner Arbeit hier.

War das auch ganz sicher nicht Teil der Arbeitsschutzbelehrung?  Ganz sicher, denn ich hatte gar keine Arbeitsschutzbelehrung. Man hat mir lediglich das Haus gezeigt, ein paar Tage lief ich an der Seite von Kollegen mit und danach hieß es: Wenn du Fragen hast, frag uns ruhig.

Jetzt habe ich eine Frage. Sie überfällt mich, wenn ich an Treppenhäuser denke. An Drogerien, an Begrüßungen per Handschlag. Ausgerechnet diese Frage aber kann mir niemand beantworten.

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Mehr Infos über den Norovirus:

http://www.noro-virus.seuchen-info.de/

http://www.bag.admin.ch/themen/medizin/00682/00684/01092/index.html

Halb zehn vormittags. Rauchpause auf dem Hof. Es ist kalt. Eben noch bin ich von einem Bein auf das andere gehüpft. Jetzt stehe ich still und mustere die Kollegin. NPD???

Sie ist ein bisschen pummelig. Die Augen sind das Schönste an ihr, vor allem, wenn sie lacht. Keine Intelligenzbestie. Bauernschlau. Freundlich, offen, manchmal zu langsam, dafür sehr genau. Sie beisst sich immer irgendwie durch. Noch dieses Praktikum und eine Prüfung, dann hat sie ihren Pflegebasiskurs geschafft. Genau so einen will ich auch machen. Ich kann mir vorstellen, dass sie mal besser ist als ich. Zumindest im Praktischen.

Muss der Freund sein, denke ich.

In der nächsten Pause stehen wir beide wieder zusammen. Sie zeigt mir ein Foto von ihrem Freund. Offenes Gesicht, breites Lachen, Schnauzer, Kind auf dem Arm. Sympathisch.

Ich schaue auf das Foto, dann wieder auf sie. Dann wieder auf das Foto. Wo ist die Glatze? Die Bomberjacke, die Springerstiefel? Und was soll das mit dem Kind?

Ich hebe den Kopf und sehe sie an. Sie sieht mich auch an, verunsichert, und plötzlich fällt mir auf, dass ich seit einer halben Minute schweige.

„Sicher ein lustiger Typ.“, sage ich verlegen.

„Ja.“, erwidert sie und lacht. „Das ist er.“

Was arbeitest du denn?, ist meine Lieblingsfrage an Unbekannte. Denn ich hoffe auf die Gegenfrage.

Das war lange nicht so. Ich habe die Frage gehasst. Immer musste ich sagen: Ich – ähem – befinde mich in – ähem – einer Phase der beruflichen Umorientierung.

Wozu arbeiten, fragt dieser Artikel in einem anderen WP-Blog. Es folgen Zahlenspielereien, die beweisen sollen, dass sich Arbeit nicht mehr lohnt. Vor allem nicht für Familien mit Kindern.

Auch ich kenne finanzielle Notsituationen. Aber nicht alles kann man kaufen. Darum sind auch Diskussionen müßig, wie faule HartzIV-Empfänger wieder zurück ins Arbeitsleben gezwungen werden können. Die meisten, da verwette ich Kopf und Kragen, wollen gern arbeiten, und zwar nicht nur für Geld. Sondern um wieder als Mensch anerkannt zu werden.

Menschenwürde! Liebe zum Beruf! Etwas Sinnvolles tun… Anderen wieder in die Augen sehen können.

Im Heim gehe ich jeden Morgen zunächst in den Tagesraum und grüße laut. Manche schauen weg, manche beobachten eifersüchtig, zu wem ich zuerst gehe. Einige lächeln einfach nur.

Es gibt so viele Gründe.

Ach ja: Ich plädiere nicht dafür, umsonst arbeiten zu gehen!!! Ich weigere mich nur, der gängigen Interpretation zu folgen, die da heißt: Das Einzige, was wichtig ist, was die Dinge am Laufen hält, ist GELD.

Selbst wenn ich gern mehr hätte…

Komm heeeeeer…

Ich setze mich zu ihr. Sofort beruhigt sie sich und greift nach meiner Hand. Aber ein Gespräch ist schwierig, sie hört schlecht. Ich beuge mich ganz nah zu ihr. Versuche es am linken Ohr, am rechten Ohr. Kein Unterschied. Nur, wenn ich schreie, versteht sie mich. Das ganze Haus lauscht unserer Unterhaltung.

Waren Sie verheiratet?

Nein.

Aber verliebt waren Sie doch sicher!

Ja.

Was war das denn für ein Mann?

Ein schöner Mann, groß und kräftig. Dunkler Typ.

Vielleicht Italiener?

Nein, kein Italiener.

Wo haben Sie sich kennen gelernt?

Beim Tanzen! Wir haben Walzer getanzt…

Immer wieder rutschen die Beine von den Stützen, und ich springe auf und setze die Füße wieder da hin, wo sie hingehören.

Ruhe verbreitet sich über die Station. Solange ich da bin, setzt das Geschrei aus. Alle atmen auf. Die Pfleger fallen vom Galopp in einen langsamen Trab und lächeln uns zu. Sie bleiben doch bei mir, ja?, bittet mich Frau I. und umklammert meine Hand. Na klar, sage ich und überlege, was ich machen soll, wenn meine Chefin vorbei kommt und sieht, dass ich immer noch hier bin und nicht im Saal, den ich eigentlich aufräumen sollte.

Frau I.  ist nicht dement. Bei ihr kann ich nicht darauf hoffen, dass sie mich nach fünf Minuten vergessen hat. Sie ist 86 Jahre alt, ohne Angehörige, ohne Besucher, sie verbringt fast jeden Tag im Bett. Hören kann sie kaum, lesen schon gar nicht. Dreht sie den Kopf nach links, sieht sie die Wand. Über sich genau dasselbe. Rechts sieht sie die Zimmereinrichtung, Tisch, Schrank, Stuhl und vielleicht, durchs Fenster,  ein Stück vom Himmel. Tagtäglich derselbe Anblick. Sie muss jegliches Zeitgefühl verloren haben.

Wie alt sind Sie, Frau I.?

Weiß ich nicht.

Wann sind Sie geboren?

1923.

Ich sage ihr, wie alt sie ist. Fehler.

Ist ja schon gut, ich bleibe bei Ihnen!, schreie ich, so laut ich kann, und sie beruhigt sich.

Die Minuten vergehen. Ich muss wieder zurück in den Saal. Schließlich fällt mir nichts anderes ein, als zu flunkern:

Gleich komme ich wieder, muss nur schnell was fragen!

Aus irgendeinem Grunde will ich nicht, das sie schon los schreit, während ich noch in Sichtweite bin. Es klappt. Sie lässt meine Hand los, ich renne weg, und fünf Minuten später dringt es wieder durch das ganze Haus. Komm heeeeeeer…

Film 1: Verarmung in Deutschland (Playlist, 5 Teile auf youtube)

Film 2: Die Elite (ebenfalls youtube, muss man aber selber die Teile zusammensuchen. Der erste reicht vielleicht auch…)

Und los gehts!

„Hartz IV das impliziert ja immer, .. äh … dass die Eltern nich viel auf’m Kasten haben. Isses nich so?“

„Andrea ist sechzehn. Noch vier Monate bis zum Abschluss… sie glaubt noch fest daran, dass sie eine Lehrstelle finden wird.“

„Weil da auch … die Erzieherinnen auf’m Spielplatz mit ’ner Tasse Kaffee zusammen gestanden haben und ich mir dachte, nein, das ist nichts für mein Kind.“

„Ich möchte den Schülern vermitteln, nicht alles ist möglich, was man sich … erhofft…“

„Glaubst du, dass du es schaffen kannst? – Ja, eigentlich schon.“

„Auf diesen Unterricht hat Laura keine Lust mehr.“

Wer keine Lust hat zu rätseln, sieht sich die Filme einfach an.

Am besten erst Film 1, dann Film 2. Pause dazwischen nutzen, um große, reißfeste Plastik-Tüten bereit zu legen.

…schon mal eine Eingliederungsvereinbarung unterschrieben? Pro Monat mindestens fünf Bewerbungen abgeschickt, egal, ob dich die Stellen interessierten? Täglich einen Anwesenheitsbeleg unterschreiben lassen? Dich bei einer sinnlosen Qualifizierung gelangweilt? Dich, bevor du am Wochenende zu deiner Oma ins nächste Dorf fährst, beim JobCenter abgemeldet?

Warum eigentlich? ? ?

Eine Petition im Bundestag gibts auch. Unterzeichnen, bitte!

Die Bewohner haben ein Fest gefeiert. Ich räume auf, wasche ab, poliere Gläser und Besteck. Immer wieder bleibt mein Blick an dem Müllsack hängen.

Wenn ich ein Gummibärchen nehme und mich sieht jemand, bin ich meinen Job los.

Wir dürfen uns nichts von dem nehmen, was für die Bewohner da ist. Kein Mittagessen und auch sonst nichts. Kann man ja auch verstehen. So was schädigt das Heim.

Wenn ich ein Gummibärchen nehme und mich sieht jemand und er sagt’s weiter, bin ich meinen Job los.

Eine Schwester schaut herein und greift sich eine Handvoll. „Oh, lecker! Aber du hast nichts gesehen, ok?“

Der Hausmeistergehilfe holt die leeren Flaschen ab und nimmt bei der Gelegenheit ein paar Gummibärchen mit. „Aber du hast nichts gesehen, ja?“

Ein Praktikant kommt und stopft sich die Taschen seiner Jeans voll. „Aber…“

„Ich hab nichts gesehen. Schon klar.“, sage ich laut, um meinen knurrenden Magen zu übertönen.

Ich bin ganz allein im großen Saal. Noch eine Stunde bis zum Feierabend. Warum gibt es hier eigentlich keine Kantine? Wenn ich das Haus verlasse, muss ich mich austragen. Wenn ich was zu essen kaufen will, muss ich das Haus verlassen. Wenn ich mich austrage, um etwas für mich einzukaufen, zählt die Zeit, die ich nicht anwesend bin, als Pause. Wenn ich eine Pause mache, muss ich länger arbeiten, weil bei Ein-Euro-Jobs Pausen nicht bezahlt werden. Nur sechs Stunden reine Arbeitszeit.

Sicher könnte ich mir was zu essen mitbringen. Aber was ist ein Gummibärchen im Verhältnis zu den Einkünften aus einem gut laufenden Seniorenheim? Bei mir ist die Sache klarer: Wenn ich an jedem Arbeitstag für Verpflegung drei Euro ausgebe, sind das im Monat 60 Euro. Das ist ungefähr ein Drittel meiner MAE.

Wenn der Wert eines Gummibärchens ein Drittel der monatlichen Einnahmen des Heimbesitzers wäre, könnte ich das Ganze verstehen. Dann täte mir aber auch der Heimbesitzer leid.

An diesem Punkt stelle ich fest, dass mir der Heimbesitzer kein bisschen leid tut. Dass ich mich nur darum bis jetzt nicht bedient habe, weil ich nicht raus fliegen will. Und wenn ich nun… Eines, nur ein einziges…

Endlich hört mein Magen auf zu knurren.

Herr L. spricht nicht, er schreit. Hau ab, ich bin schwerhörig, hieß es gestern, und damit meinte er mich.

Seit Tagen versuche ich, Kontakt aufzunehmen, denn auch Herr L. soll von mir betreut werden. Aber das ist kein sympathischer alter Griesgram, der sich innerhalb von Spielfilmlänge in einen netten, nur ein wenig vernachlässigten Opa verwandelt. Herr L. weist voller Verachtung jeden Annäherungsversuch zurück. Er braucht mich nicht, er kann mich nicht leiden, und das lässt er mich knallhart spüren.

Was mache ich falsch? Mit einer guten Schulung wüsste ich mehr. Nur leider betreibe ich learning by doing. Das kostet Zeit.

Sechs Stunden täglich arbeite ich, ich gehe einkaufen oder helfe bei Veranstaltungen mit. In der verbleibenden Zeit soll ich mich um vierzig Heimbewohner kümmern.

Herr L. kommt vorbei und sagt etwas. Wie bitte, frage ich. Mit dir rede ich nicht, schreit er. Ich rede mit ihr. Er zeigt auf Frau T., der ich aus der Zeitung vorlese.

Jetzt reicht’s, denke ich, und versuche, mein freundliches Lächeln im Gesicht zu halten. Dann kümmert sich eben keiner um dich. Ab sofort lasse ich dich links liegen. Besonders nach Feierabend. Ich kann schließlich hier raus. Du bleibst hier.

Als er weg ist, lächelt Frau T. mir zu und sagt mir zum zwanzigsten Mal an diesem Tag, wie sehr sie sich freut, dass sie jemanden hat, der sich um sie kümmert.

- (ausweichender Blick) Nee, bestimmt nicht.

- Also die X kriegt genauso viel wie der Z.

- Nein!

- Doch! Sagt der Z.!

- Dann lügt er. Ich weiß, was der Z verdient, ich hab die Abrechnung gesehen! Die X kriegt viel weniger! Kaum mehr als Hartz IV!

- Der Z hat bestimmt von der PDL nen Maulkorb verpasst gekriegt… Wir dürfen ja eigentlich nicht drüber reden.

Sie verstummen und wir starren uns an. Überlegen sie, ob ich sie verpetzen werde? Oder fällt ihnen gerade auf, dass es Leute gibt, die trotz Arbeit noch weniger verdienen:

Mehraufwandsentschädigung

minus Kleidung

minus Friseur

minus Monatskarte

minus Verpflegung

ist gleich:

NICHTS

Und dann lese ich:

DGB-Studie Ein-Euro-Jobs führen selten zur Festanstellung (Welt Online)

Ach, was die immer so schreiben… Meine Kollegin sagte, sie fühle sich jetzt nicht anders als vorher. Ich komme ins Grübeln. Ihr Arbeitsvertrag ist befristet. Nach allen Abzügen bekommt sie kaum mehr als HartzIV. Ob sie das meinte?